Goiabas

A goiabinha mordida, largada displicentemente naquela mureta, abriu-lhe, de imediato, as portas para o quintal de sua infância.

Via-se lá, trepada na arvorezinha engrossada pelo tempo, a escolher as frutas mais arredondadas e maduras. Difícil tarefa, considerando-se a acirrada concorrência dos pássaros, irmãos mais velhos e outros moleques da vizinhança, todos, inegavelmente, mais ágeis e habilidosos.

Restavam-lhe as goiabas quase inatingíveis, dos galhos mais altos e delicados, apenas alcançados por meio de inacreditáveis malabarismos, que lhe renderam muitos tombos e cicatrizes.

Mas nem joelhos e cotovelos ralados, nem choros doídos e frustrações sufocadas, conseguiam deter sua busca pela fruta escolhida.

E, uma vez alcançada, nada se comparava ao prazer de colhê-la com inigualável precisão, olhá-la, demoradamente, com admiração triunfal e, por fim, cravar-lhe a almejada mordida.

Muitas vezes, a fruta estava bichada ou nem era tão boa quanto se imaginava. Outras, ela já se fartara tanto pelo caminho, que não agüentava chegar à segunda dentada. Mas não era isso que importava.

Sua alegria estava em atingir o ponto almejado.

Do alto daquela árvore de lembranças, ficou um momento a olhar para sua vida.

E descobriu, satisfeita, que continuava a colher goiabas.